«É noite. A neve cai, soprada pelo vento do mar. Na ponte ferroviária caminha um rapaz, na direção de Estocolmo. Tem o rosto lívido, da cor do vidro fosco. As calças de ganga estão endurecidas pelo sangue que gelou. Caminha entre os carris, pisando as travessas. Cinquenta metros abaixo dele, adivinham-se as águas geladas da baía, como tiras de pano brnco. As árvores cobertas de neve e os tanques de armazenagem de petróleo do porto quase não se distinguem. Lá em baixo, a neve volteia furiosamente no feixe de luz de um guindaste.» (p. 5)
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