«A Montanha e o Titanic», de Luísa Franco

Editora: Parsifal

Data de Publicação: Fev. 2014
N.º de Páginas: 196

Foram seis os portugueses vítimas do naufrágio do Titanic: José Joaquim Brito, Domingos Coelho, Manuel Estanislau, José Neto Jardim, Manuel Franco e Álvara Bitancurt. O primeiro do continente, os quatro seguintes naturais da Madeira e a única mulher era açoriana. Todos morreram a 15 de Abril de 1912. Poucos dos descendentes destes homens que viajavam com destino à América em busca de riqueza, ainda vivem hoje com memórias dessa época, inícios do séc. XX, dos dias de miséria e isolamento, condição da insularidade de quem nasce ilhéu. É o caso de Luísa Franco, autora de A Montanha e o Titanic, romance memorialístico que iniciou e terminou com muito custo físico e emocional.

Fora diagnosticado a esta professora um cancro no mesmo dia em que se reformara do Ensino, após trinta anos a educar jovens na Vila da Madalena, na Ilha do Pico. Foi esta doença que consciencializou esta mulher «isolada no meio do Atlântico», sobre a efemeridade da sua vida e foi a força motriz que a professora estava necessitando para escrever a história dramática dos seus avós Manuel e Álvara, e assim, de uma certa maneira, fazer da escrita um processo catártico, pois Luísa nunca conseguiu esquecer essa tragédia que lhe levou os avós.

O romance está dividido em duas partes. A primeira é totalmente verídica, e é a que Luísa ouviu contar pelo seu pai Tomás Franco, o único filho dos avós, o que ficou na Ilha da Madeira em 1912, enquanto os pais partiam do Funchal para Inglaterra, para de lá embarcarem no majestoso e estreante barco que diziam ser inafundável, o Titanic. Nesta parte a autora traça a genealogia da sua família, desde a geração dos seus bisavós Afonso e Palmira, que viviam no Pico, nos Açores. Conta que o bisavô, em 1907, após a morte da avó (e do cão) viajou até ao Funchal com a filha Álvara, para embarcarem para a América, mas a avó havera se apaixonado por um chapeleiro natural da Calheta, na Ilha da Madeira, Manuel Franco, e deixara o pai viajar sozinho. Os jovens casaram-se, tiveram um filho, Tomás Franco (o pai de Luísa) e seguiram também o sonho americano, fazendo tenções de vir buscar Tomás após fazerem algum dinheiro. A primeira parte deste livro termina até onde os factos são conhecidos, até Tomás e Álvara embarcarem no Titanic. Intercruzado com estes relatos a autora descreve a atmosfera social, económica e cultural das duas ilhas onde as suas famílias viveram: a Madeira e Açores

Na segunda parte, que começa na pág. 83, a autora introduz pela primeira vez ficção na história, e narra a viagem dos avós no Titanic, do dia 10 de Abril até ao trágico embate com o icebergue e afundamento.

Ao longo do livro Luísa Franco descreve amiúde a evolução da sua doença — «a Besta», como ela a trata —, relata as visitas que recebe de três amigas médicas que lhe incentivam a fazer cirurgia no continente, e dá a conhecer ao leitor parte da sua vida do foro íntimo («Tivera tudo o que desejara. Sexo, casamento, filhos, não tinham feito parte do meu plano.») sem qualquer pudor, como como lidara com a sexualidade, a solidão, etc., e claro, fala-nos da «Montanha» (Montanha do Pico, a mais alta de Portugal), a que contempla pela janela, enquanto os seus dedos escrevem as páginas de A Montanha e o Titanic.

Em algumas páginas do livro a escrita de Luísa é angustiante, penosa. A dor que sente transpõe o papel. Frases como «Acordo hipnotizada pelo fluir do romance e violentada pelas dores que se me entranharam no corpo.» (p.122) ou «A violência das minhas dores projectam-se no romance» (p. 191) acompanha-nos, enquanto torcemos para que a ampulheta do tempo não se gaste, antes do tempo.

A Montanha e o Titanic, livro de estreia e ao mesmo tempo póstumo, é uma obra autobiográfica que se lê intensamente. É um testemunho triste, mas ao mesmo tempo um exemplo de coragem e de homenagem que uma mulher presta aos seus avós, 100 anos depois. Um livro singular. Emocionante.

Excertos:

«Paradoxalmente, se o meu intento for bem-sucedido, toda a minha vida se resumirá a uma noite. A noite do dia em que soube que ia morrer.» (p. 17)

«Conviver todos os dias com algo ou alguém que nos é infinitamente superior não nos amesquinha nem nos humilha. Reconduz-nos à nossa pequena dimensão, ao horizonte exíguo das nossas dúvidas. Sabemo-nos limitados. Não estreitos, não mesquinhos. Apenas limitados.» (p. 23)

«Hesito fortemente, fortíssimamente, em descrever a morte da Avó Álvara e do Avô Franco. Ela desassossega-me as noites, quando faço por dormir e não consigo. Nem o vulto espectral da Montanha me alivia as dores, disseminadas por todo o corpo, inundando-me a consciência.» (p. 120)